Tinc por, aquesta cançó em dona por. Tinc un sentiment de malencolia, i no se perque. Vull anar cap a la dreta, pero no puc, ¿i a la esquerra? mmm, tampoco puc. Tinc por...Escolte al vent fora del meu entorn, també em dona por, pero m'agrada, aquest no té sentit. Vaig a gitarme.

Especificación.

No te entiendo, pues claro que no te entiendo. Nada tiene sentido, pero ni lo tuyo ni lo de él, ni lo de aquella anciana que está sentada en aquel banco, esperando ver a una persona que compartió la vida entera junto a ella, y no entiende como puedo desaparecer toda una vida en tan solo un suspiro.

Te odio, pero ¿sabes por qué?, porque eres una puta que solo haces pruebas con los que sufren.

Mi trazo recto con una bici sin polvo.

Me sentí libre, sí, libre como si volara, como si por fin viera la luz después de pasar una mala época. A una velocidad decente, era yo la que manejaba el manillar, era la que sentía los baches y los esquivaba en ciertas ocasiones. La luz de cara con los ojos cerrados pero recto, iba recto y no torcía el manillar. Me encantaba la sensación, el pelo al aire notando como se despeinaba y se enredaba. Notaba la risa de mis amigos, el “chack” de las cámaras de fotos, las cadenas sueltas y las quejas de las ruedas de patines, por el mar camino. Esos sonidos me hacían un poco más libre, me gustaban. Sabía que ellos estaban ahí y yo, ¿y yo?, y yo colaboraba, reía, hacía fotos y lo más importante, era la dueña de aquel trazo recto con mi bici sin polvo.

¿Utópico?

Escuché el sonido de mar..., oh no, era la lluvía.
-Parecía el mar- me dije para mi misma.
-dulces sueños.

Un Lunes repetitivo

Palabras por escribir, palabras escritas a través de los sentimientos, gotitas de lluvía interrumpiendo tu aliento que con dificultad sigue su camino.
Paraguas doblado, y la lluvía un crescendo. El humo del tabaco huele a droga, la humedad huele a viejo, al compás del viejo tendero, vendiendo aún debajo de la lluvía.
Las clases vacias pero sonando, ¡sonido de piano!, no no puede ser, la llave está echada.
Y el tren marcha, sin gente apenas, aunque llueva y llueva. Bajo la capa oscura de la noche, no, esta noche no se ven ¿estrellas?, no.

Textos

La ventana es demasiado pequeña pero aún asi entra el frío de la noche. La bombilla se ha fundido y el paño está demasiado forzado. Los resfriados no se van facilmente.

La imagen

El teléfono ya no suena y mi voz ya no canta, la obscuridad de la noche espanta hasta el más simple de los bichos. La luna brilla, pero es marginada. Un baño de agua ardiendo y dos ojos mirando, observando como van desapareciendo. La furgoneta pita avisando de su llegada. Dos piernas viejas y cansadas, acuden a su encuentro. De la furgoneta, salen otras dos piernas jovenes con ganas de comerse el mundo, pero no puede. La vida que se lleva cruelmente y creyendo en un algo, que si existe, no mira. No quiero tener esa imagen en mi cabeza, nunca más.

Un texto que escribí hace tiempo y hoy he coincidido con él.